Fra’ Rowenta

Il mio ritorno a Bologna me lo aspettavo spumeggiante come ogni volta che torno finalmente in libertà (almeno uno spumeggiare di natura, tipo andarmi a sperdere nel parco a leggere).
Invece la prima serata -la prima del weekend, perché la prima prima l’ho passata a distribuire provola souvenir- l’ho passata infognata in una sedia a guardare film (sintomo di malessere) dopo aver bevuto del liquore all’erba cedrina vecchio quanto me.

La seconda giornata l’ho passata a messa.
Ma proprio messa messa , e pure con tanto di giro nella sagrestia, che come cacchio è possibile, non ci capitavo da quando avevo nove anni.

Cioè io pensavo di andare solo a salutare dei signori conosciuti in montagna che avrebbero cantato nel coro, magari di arrivare pure tardi, a cose finite.
Nell’attesa, mi aspettavo di dover frenare le risate da minchiona che mi vengono nelle situazioni serie, pensare ai cazzi miei (letteralmente, che mai come in queste circostanze mi vengono in mente proprio tutti, quando poi fuori di là non so manco se ho undici o dodici anni).
In più c’era il programma di mangiare tigelle e crescentine alla fine del concerto.

Invece no, per coincidenze del disegno cosmico, mi sono trovata a cercare il prete in giro per la sagrestia, oltre che capitare in una specie di loro spogliatoio per tornare in borghese, venire trascinata in mezzo al coro che tra un po’ mi ingaggiava nonostante le mie proteste e minacce di dare buca ad ogni concerto; mi sono trovata a spiegare in giro come mai le campane suonassero più a festa del solito e soprattutto a fare la persona seria per solidarietà per tutta la messa.
Beh, quasi, quando hanno detto che uno dei nuovi preti si chiama Rowenta, ho dovuto ridere per forza.

Il pomeriggio più trasgressivo di tutto il mio decennio bolognese.

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2 pensieri riguardo “Fra’ Rowenta

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